la mujer es abandonada. llora histericamente. en realidad se ahoga con sus lagrimas.llama a todas sus amigas y consume el saldo de su celular en una tarde. le da duro a todo item comestible mientras mira tv y peliculas y mas tv y mas peliculas. se reune con las demas abandonadas y desarrolla planes estrategicos para derribar el imperio masculino y defenestrar al macho. va a la peluqueria y se corta, tiñe, plancha y bluquea el pelo (todo al mismo tiempo y sobre el mismo pelo). va de compras. va muchas veces mas de compras. resucita cadaveres por su msn y busca al compañerito de la primaria por facebook. promediando el mes de la ruptura, vuelve a las calles: sale, se alcoholiza, se acuesta con algun desconocido o amigo favorito y esta de nuevo en ruedo.
el hombre es bandonado. no lo cree.no a el. porq a el? no sabe porque... se le cuelga a cada infeliz q le preste la oreja en el subte a hora pico y en kika a las 5 am. se despierta y acuesta con la tv, la pancita de cerveza muda a cementario de chocolates y fast food, conecta su msn desde el celu y pone una foto de cuando tenia 18 en el facebook, vuelve al gym... en fin recurre a distractivos similares a los de la mujer abandonada aunq oficialmente dice llorar menos. sin embargo al mes del tragico suceso sigue con la mirada esquiva. el hombre no se recupera facilmente porque el hombre no puedo interiorizar el abandono.
el abandono daña su virilidad. porq? porq el universo masculino esta regido por el sexo. para ellos todo es sexo. ellos constuyeron una sociedad sexista. ellos se masturban todos los dias y mas de una vez por dia inspirados en su profesora de matematicas, con su mejor amiga, con la prima y con la vecina. el sexo forma parte de su cotidianeidad. entonces el bandono de su pareja (sexual) retumba con eco propio en su sexualidad. es asi que el pene se les hace minusculo. su seguridad cae en picada, su amor propio se derrumba y su pequeño guerrero metamorfea en barney (si el dinosaurio rosa con manchitas).
y muerto dios no vive ningun superhombre. la castracion simbolica entra en escena y le abre la puerta al hombre del pito corto.
sábado, 29 de noviembre de 2008
domingo, 23 de noviembre de 2008
astrologia y circo.
¿alguien me puede explicar para que mierda leo el horoscopo?
con toda la filosofia que me pudrio el cerebro (cita alusiva a hi motter), los años y años de psicoanalisis, mi agnosticismo precoz, mi critica abusiva hacia todo tipo de concepción alguna en la que subyace embebido de la forma que sea la ridicula idea de un destino o determinismo patologico...
sin embargo la mina desayuna aburrida un domingo,
sumergida en una de sus crisis existenciales ciclicas ( una especie de depresion economica),
autista por la logica familiar paternalista cuya unica solucion posible y plausible (tratando de no caer en dramatismos tragicomicos) parece ser el silencio y la sordera,
alienada por una facultad esclavista,
desilusionada por el laberinto laboral de prestar el culo o mirar las estrellas debajo de un puente,
narcotizada por el consumo pelotudo,
pelotuda porque no hay acepcion de un lenguaje falicamente estructurado que refiera los ovarios... agarra el diario.
ese diario conservador en lo politico y liberal en lo economico, golpista, fascista, burgues, que compra papi; ese mismo papi que te pseudo mantiene conservandote en tu caracter de nena bien, de estudiante de clase media que aspira a posgrados y maestrias, al auto, la casa y perro lanudo, especie de "latinamericandream", extraño, foraneo, producto de la hegemonia cultural y cimentador de una restauracion neocolonial.
la nena agarra el diario sujeta, le gusta verse sujeta y casi objetivazada para exorcizar culpas, a la susceptibilidad por un incipiente fracaso amoroso mas, la caida en el mundo de la nada y la necesidad de agarrarse a algo, sea lo que sea y cueste lo que cueste.
irritada por la aversion ideologica que suscita la pieza grafica, opta por la revista esa que viene los domingos ante la premisa de que por lo menos con sus paginas dedicadas a la moda, las recetas y el horoscopo no intenta mostrar mas que lo que es: la materializacion de la superficialidad de una sociedad que no se averguenza de que un vestido que consume distractivamente cueste mas que el salario minimo.
la ansiedad desmedida de una angustia mental me llevo a devorar sus articulos sin sentido dejandome en la boca un gusto agrio, como de haber ingerido algo ya demasiado masticado, babeado, con sobredosis de jugo gastrico.
entre sus paginas circenses en que circulan ese sinfin de "cosas bien", lease vinos, libros, moda, escritas por personajes de doble apellido o modelos que quien sabe porque "evolucionaron" en comentaristas gracias a su rostro angelical y su buen culo, una seleccion muy selecta de articulos de "alta cultura" ironicamente difundidos en produccion masiva, encontre la seccion de astrologia.
con el mismo escepticismo con el que contemple la supuesta autopsia de roosevelt que reprodujo el astro medial chiche geblung en su programa hace unos años, y probablemente con el mismo desden dibujado en mis ojos que cuando escucho los discursos hipocritas del gobierno de turno o de la oposicon de carroña, se me ocurrio leer las predicciones astrales correspondientes a mi fecha de nacimeinto y a la del idiota en cuestion:
" si se siente asfixiado en su actual relacion, lo mejor sera cortar por lo sano (...) "
la puta madre. porque no se van a la mierda el diario, la revista, la astrologia, el tarado que escribio la pelotuda prediccion y todos los arianos con problemas respiratorios del mundo.
para cerrar el hermoso domingo de noviembre sucumbi a las impericias de las nuevas comunicaciones (¿para que mierda tenemos que estar tan comunicados?) y escribi un mensaje de texto dulce, romantico, constructivo:
"¿si te sentis asfixiado porque no te metes un inflador por el culo y bombeas? con cariño y un saludo fraternal: tu ex novia".
acotacion sinsentido: los horoscopos son una mierda, pero por las dudas recomiendo no salir con un ariano (?).
con toda la filosofia que me pudrio el cerebro (cita alusiva a hi motter), los años y años de psicoanalisis, mi agnosticismo precoz, mi critica abusiva hacia todo tipo de concepción alguna en la que subyace embebido de la forma que sea la ridicula idea de un destino o determinismo patologico...
sin embargo la mina desayuna aburrida un domingo,
sumergida en una de sus crisis existenciales ciclicas ( una especie de depresion economica),
autista por la logica familiar paternalista cuya unica solucion posible y plausible (tratando de no caer en dramatismos tragicomicos) parece ser el silencio y la sordera,
alienada por una facultad esclavista,
desilusionada por el laberinto laboral de prestar el culo o mirar las estrellas debajo de un puente,
narcotizada por el consumo pelotudo,
pelotuda porque no hay acepcion de un lenguaje falicamente estructurado que refiera los ovarios... agarra el diario.
ese diario conservador en lo politico y liberal en lo economico, golpista, fascista, burgues, que compra papi; ese mismo papi que te pseudo mantiene conservandote en tu caracter de nena bien, de estudiante de clase media que aspira a posgrados y maestrias, al auto, la casa y perro lanudo, especie de "latinamericandream", extraño, foraneo, producto de la hegemonia cultural y cimentador de una restauracion neocolonial.
la nena agarra el diario sujeta, le gusta verse sujeta y casi objetivazada para exorcizar culpas, a la susceptibilidad por un incipiente fracaso amoroso mas, la caida en el mundo de la nada y la necesidad de agarrarse a algo, sea lo que sea y cueste lo que cueste.
irritada por la aversion ideologica que suscita la pieza grafica, opta por la revista esa que viene los domingos ante la premisa de que por lo menos con sus paginas dedicadas a la moda, las recetas y el horoscopo no intenta mostrar mas que lo que es: la materializacion de la superficialidad de una sociedad que no se averguenza de que un vestido que consume distractivamente cueste mas que el salario minimo.
la ansiedad desmedida de una angustia mental me llevo a devorar sus articulos sin sentido dejandome en la boca un gusto agrio, como de haber ingerido algo ya demasiado masticado, babeado, con sobredosis de jugo gastrico.
entre sus paginas circenses en que circulan ese sinfin de "cosas bien", lease vinos, libros, moda, escritas por personajes de doble apellido o modelos que quien sabe porque "evolucionaron" en comentaristas gracias a su rostro angelical y su buen culo, una seleccion muy selecta de articulos de "alta cultura" ironicamente difundidos en produccion masiva, encontre la seccion de astrologia.
con el mismo escepticismo con el que contemple la supuesta autopsia de roosevelt que reprodujo el astro medial chiche geblung en su programa hace unos años, y probablemente con el mismo desden dibujado en mis ojos que cuando escucho los discursos hipocritas del gobierno de turno o de la oposicon de carroña, se me ocurrio leer las predicciones astrales correspondientes a mi fecha de nacimeinto y a la del idiota en cuestion:
" si se siente asfixiado en su actual relacion, lo mejor sera cortar por lo sano (...) "
la puta madre. porque no se van a la mierda el diario, la revista, la astrologia, el tarado que escribio la pelotuda prediccion y todos los arianos con problemas respiratorios del mundo.
para cerrar el hermoso domingo de noviembre sucumbi a las impericias de las nuevas comunicaciones (¿para que mierda tenemos que estar tan comunicados?) y escribi un mensaje de texto dulce, romantico, constructivo:
"¿si te sentis asfixiado porque no te metes un inflador por el culo y bombeas? con cariño y un saludo fraternal: tu ex novia".
acotacion sinsentido: los horoscopos son una mierda, pero por las dudas recomiendo no salir con un ariano (?).
viernes, 21 de noviembre de 2008
no tengo ganas de escribir un titulo
recien en la soledad una cobra nocion de la fuerza de su voz,
cuando hasta respirar cubre el infinito silencio q te rodea.
hoy quisiera una copa con vino rose y escuchar una y otra vez educacion sentimental.
tambien quisiera un tocadiscos, va mas con la estetica que se conjuga en mi imaginacion.
la soledad es tan desesperante q no nos sirve de nada gritar,
el grito pasaria a ser simbolo abstracto de una impotencia absurda.
cuando la violencia te consume y la soledad te domina tan solo qdan leves variantes de la autodestruccion.
fumarte todo, comerte todo, tomarte todo,
tirarte a tan solo existir, suicidar tu cerebro ante los programas de la tarde,
pegarle fuerte a la puerta, a la pared, al armario.
existir.
la soledad te trastorna porq ella y una misma se funden.
sin ojos q te vean, sin labios q te respondan.
solo vos, como espectadora tacita de una pseudo ficcion.
y la realidad se te escapa entre los dedos,
se hace liquida como los relojes de los cuadros de dali.
entonces notas q si hay algo q merezca recibir mote tal,
es tan fragil, tan indefenso, tan perenne...
no siempre soy asi.
casi siempre soy peor.
cuando hasta respirar cubre el infinito silencio q te rodea.
hoy quisiera una copa con vino rose y escuchar una y otra vez educacion sentimental.
tambien quisiera un tocadiscos, va mas con la estetica que se conjuga en mi imaginacion.
la soledad es tan desesperante q no nos sirve de nada gritar,
el grito pasaria a ser simbolo abstracto de una impotencia absurda.
cuando la violencia te consume y la soledad te domina tan solo qdan leves variantes de la autodestruccion.
fumarte todo, comerte todo, tomarte todo,
tirarte a tan solo existir, suicidar tu cerebro ante los programas de la tarde,
pegarle fuerte a la puerta, a la pared, al armario.
existir.
la soledad te trastorna porq ella y una misma se funden.
sin ojos q te vean, sin labios q te respondan.
solo vos, como espectadora tacita de una pseudo ficcion.
y la realidad se te escapa entre los dedos,
se hace liquida como los relojes de los cuadros de dali.
entonces notas q si hay algo q merezca recibir mote tal,
es tan fragil, tan indefenso, tan perenne...
no siempre soy asi.
casi siempre soy peor.
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