prosa.

sus ojos son un abismo ante el cual me gusta precipitarme.
la adrenalina que me provoca esa exploración cesa al morir el silencio.


los momentos "mágicos" duran entonces lo que dura un verso alejandrino.
el resto de la existencia es meramente prosaica.

circulo vicioso del orto.

post corte amoroso traumatico y lacerante:

queres concoer a alguein para no estar triste, pero estas triste y entocnes no queres conocer a nadie.

queres conocer a alguein para no pensar en el pero pensas en el y por ende no queres concocer a nadie.

tiempo, tiempo, puto tiempo.

el pozo de tooru okada.

cuando tu cabeza es poseida por una enredadera de voces, el deseo es simple.
lo unico que quiero es silencio.
si te despertas dentro de en una pelicula de bergman, eso no puede ni ahi rozar lo sano.
cuando las sombras le sustraen el color al dia,
sentis que te traga de una el mundo.
que caes es sus gigantescas fauces y te arrastra con su fuerza demoledora.
tal vez el problema sea situarte en una pelicula. meterte y creertela toda.
la imaginacion es un arma funesta, destruye tantos sueños como crea/ arma (los arma).
las cosas pierden sustancia. de pronto necesitas asirte a algo y lo unico que encontras es nieve que se derrite en tus manos.
fotofobia. la luz del sol desgarra tu alma.
el dolor es dulce. se desliza por tu garganta como un licor de chocolate espeso.
su densidad es palpable. lo unico palpable. lo unico real.
como cansa este ir y venir entre fantasmas. agota.

pastillero 3: pásate a tomar un mate.

i am a landslide. dice:
por ahora digamos que hay amor en puerta
pero todavia no paso a tomarse el mate
Señorita Testigo dice:
q se pase a tomar mates
i am a landslide. dice:
jajajaja
si plis que pase cuando el agua este caliente
Señorita Testigo dice:
jajajaja
i am a landslide. dice:
siempre llegan tarde y con el agua fria el mate no tiene onda

mon amour, mon amour

(...) Me hartan el mundo, los seres humanos y las decisiones.
Me angustia tener que decidir sobre algo de lo que no tengo ni la más mínima idea.
Estamos arrojados al amor. ¿Y qué es "el amor"? Absolutamente nada.
Tal vez una ficción vetusta. El campo de proyección de nuestras inseguridades, temores, esperanzas.
Nuestro peor rostro reflejado por cadena nacional en los televisores del mundo.
Vacío. Allá afuera no hay nada. Y lo que vemos son tan sólo fantasmas.
El deseo cristalizado en la materia indiferente. Objetos que caminan, comen y mueren a los cuales damos un nombre, humanizamos y rellenamos de sentido.
El amor es una profesion dogmática. ¿Por qué creer en el amor si no creemos en dios?
Si no creemos en duendes, hadas, mounstruos, extraterrestres verdes y peticitos, superheroes, revoluciones y lideres políticos, ¿por qué tener una fe ciega en tal supersticion como lo es "el amor"?
(...)
sin certeza alguna nos doblegamos ante su inercia provenga de donde provenga, sea lo que sea: protección o existencia.
Ser una supersticiosa consciente, ¿cambia algo?

ex

Debería haber una norma que nos habilite a elegir a las actuales de nuestros exs para que no nos insulten con sus felinas elecciones.

Sin embargo, la sabiduría de una amiga comentó que "los actos sólo hablan de quien los hace".

¿Conclusión? Los exs por algo son exs.

consumo.

uno no sabe lo que quiere hasta que lo tiene.
no es un error de tipeo, ni un acto fallido.

no hay juego mas divertido para un perro que ir tras su propia cola, en circulo.

los fantasmas excitan mas al ser humano que los seres vivos.

y el impulso se desgasta, desahuciado, detras del deseo perfecto.

mi zahir.

No puedo caminar por las calles de Buenos Aires sin que me asaltes en cada esquina.
Ayer caminaba por Cabildo y trataba de rehusarme a repasar una y otra vez las mismas imagenes, aquellos malditos recuerdos.
Subitamente recorde porque hacia unos meses que no salia por Belgrano.
Pero para que mentir, la ciudad entera esta hechizada.
Te veo donde sea que mire, enfoque la mirada en las baldosas aplastadas paso a paso, en los edificios que cierran el cielo a lo alto, en los escaparates, en aquel millar de rostros en blanco.
Sos una especie de zahir personal, mi propio infierno decorado con fachadas pseudo romanticas, la materializacion fantasmal de mi deseo.
Porque sin animo de engañarnos los dos sabemos muy bien, vos real y yo real, que aquellos sujetos a los cuales se encadenaron nuestros sueños ya no existen.
Hace tiempo estamos muertos. Hace tiempo somos otros.
A veces pienso que aquellos nosotros son reminiscencias de otras encarnaciones, otras teorizo sobre la maldad del mundo al habernos sustraido uno al otro.
Estoy perdida. Me siento como Rimini y Sofia.
Como los dos y no como uno u otro porque justamente en eso esta la base del misterio.
Nos quedamos con ese otro, y ahora ese otro encarcelado desata tempestades en nombre de una angustia insaciable.
Porque no encuentra a ese otro en el mundo, porque ese otro hoy es tan solo imagen, una imagen retenida en la retina cansada y que ha sido borrada de mundo.
Recorremos el dolor en circulos como los perros intentan morder su cola.
Estamos perdidos, zahir.
Mortalmente amandonos en nuestra pequeña eternidad.
Sin poder nunca cruzarnos, nunca encontrarnos.
Atrapados por el tiempo. Torturados por el tiempo.
Esta noche como tantas otras me siento junto a la ventana a tratar de encontrar alguna respuesta en la desinteresada oscuridad.
Me predispongo a desentrañar con antipatia las formas de lo que el dia dejo de la ciudad.
Tal vez deba mudarme, intentar estupidammente escapar de vos. Rendirme a un fetichismo absurdo y desesperado.
La canilla del baño gotea y cada gota desgarra la bañera en un suspiro carmin.
Si cierro los ojos millones de caleidoscopios danzan como en un tribal rito de crepusculo, al ritmo de un decrescendo fantastico como en los ultimos segundos de un requiem aleman.

cultura y deseo.

Si quiero escribir, leer, mirar cine, comer y coger; debo primero aprender inútiles reglas de ortografía, leer prólogos de algún idiota célebre, desarrollar una mirada crítica (lease pedante y elitista), trabajar como una esclava, y enamorarme profundamente o hacerme creer que lo estoy.

¿Por que para ser un ser humano simple debo complejizarme tanto?

argentina.

Hoy estoy muy argentina: coqueteo con la izquierda pero me acuesto con un burgués.

mitomania

el sexo es necesariamente un voto de confianza.

primero ellas confian en que ellos no solo quieren llevarlas a la cama y van a la cama.
luego ellos confian en que ellas no estas simulando y terminan satisfechos.

el sexo, en fin, es una relacion entre dos buenos mentirosos o dos seres que quieren ser engañados.

pastillero 2

chica rutera. dice:
hoy estaba de shopping y pasaron un cover de joy que me dio asco!
cecilia ann dice:
si hay uno medio lento que es re feo
nose si sera el mismo que yo escuche
chica rutera. dice:
si
lento y muy electrotonto
cecilia ann dice:
jajaja
electrotonto
chica rutera. dice:
seeeeeeeee
cecilia ann dice:
jaja me gusto la palabra
nose si sera el mismo que yo escuche entonces
chica rutera. dice:
no era electrotonto?
cecilia ann dice:
no
era como mas lento
medio lirico, nose
raro
chica rutera. dice:
yo estaba eligiendo vestidito
y escucho como empieza she lost control, creo, y me re emocione
y empece con el piecito a marcar
y de pronto me desilucione mal
cecilia ann dice:
jjajajajaja
fue un maltrato al pacto de lectura
chica rutera. dice:
exacto
pura traicion
como el segundo gobierno de peron!
cecilia ann dice:
jajajajajajajaja
el tercero ni cuenta

filosofia urbana.

domingo por la tarde post dia de la madre.
una esquina, dos fumados y un borracho.

los fumados miran el cielo y el borracho se acerca.
"haganme caso y quieranse, amense", dice el borracho.
" mi viejo se murio hace catorce años, ¿y ahora que?
vine de la casa de mi amigo y no esta y yo estoy re mamado".

el fumado uno le dice que tiene razon, que le van a hacer caso.

el borracho retruca: "no le hagan caso al Titi Fernandez.
solamente es un comentarista de futbol. no sabe una mierda"

el fumado uno se rie: "flaco tenes razon, no sabe un carajo".

el borracho camina unos pasos, tortuosos, casi tremulos.
gira y vuelve a la carga sentenciando: "y sino como dijo Dios : siganla chupando".

un filosofo urbano con camiseta del Club Atletico Lanus se aleja calle abajo.
(se imaginan un borracho calle arriba? dejemoslo moverse por la inercia del calle abajo)

como siempre el arrabal bonaerense deslumbra por su sabiduria preterita.
mezcla insustancial de pasion, futbol y un hibrido con gusto a guiso de tango y cumbia villera.

en contrare.

mi mejor amiga llego como siempre, perdida.

y bastante tarde tambien.



yo odio esos minutos de mas en al oficina.
los viernes tengo una necesidad incontrolable por sentir el aire de la calle golpearme la cara y afirmarme asi que termino la semana.





buenos aires es una ciudad viva.
como todo ser vivo es puro caos y desorden.

por eso me encanta buenos aires.





a la 9 de julio le sobraba mas gente que de costumbre.

(acto politico y manifestacion "popular" mediante)



el subte creo que es de alguna forma una expresion odiosa de la contradiccion del ser humano.


en una contemporaneidad en la que aterra el contacto fisico y la violacion de la tal vez sobrevalorada intimidad, el subte es la perdida subita e involuntaria de todo aquello.




la sensibilidad de la piel en contacto con tanta otra piel.
el sudor comunitario, los aromas descriptivos, la humanidad desnuda.

y en medio del mar de gente los encuentros y desencuentros son asombrosos.
nunca crei en categorias arcaicas como el destino, pero verlo a el, ahi, del otro lado de la ola de gente que abrazaba al mundo visible que nos separaba, fue una experiencia por lo menos extraña.

no puedo dejar de querer encontrar un porque en todo.
y entonces no puedo entenderlo, no puedo entender como se articulan las vidas para generar esta trama de punto caotico que es la vida sin plural.

bakunin quiere hacer un curso de organizacion de desfiles.
sinceramente esta cada vez menos bakunin y cada vez mas pro.

cuando lea esto me va a matar.
me pidio que no cuente lo que dice, pero no entiende que lo que me dice y lo que le digo es parte de las dos y que por ello no puede privarme de este materal de analisis del yo expuesto al conjunto que denominamos otro.

en las mesitas al aire libre de paseo del sol, donde nos robamos los manies de la parejita sentada al lado nuestro (las parejas de estreno o en formacion siempre diluyen su hambre en la ansiedad del tiempo), discutimos sobre las "personalidades homeopaticas".

en esa mesa hablamos y hablamos porque, ¿a quien queremos engañar?, no sabemos hacer otra cosa mas que hablar.

adomingada.

el domingo me devora. soy nada pero existo. una nada existencial.

s dice que es una nada corporea.

yo digo: exacto. una nada q me devora por dentro. en efecto espiral. me absorve. ¿y para calmarla q? ataco la heladera. asi de golpe y sin tregua, media heladera abajo.

s dice: claro. salvo que recurra al tabaco.

yo digo: te saca el hambre a vos?

s dice: si, irreversiblemente. el hambre, la ansiedad y los pulmones.

mi hambre debe ser mas profundo. o la nada que me vacia mas intensa.
o los domingos deben ser mas crueles conmigo. sobre todo cuando hace frio y las cosas no son exactamente como quiero.

yo digo: s estas cambiado, creciste.

teoria del pito corto. un ensayo sobre la castracion simbolica del hombre abandonado

la mujer es abandonada. llora histericamente. en realidad se ahoga con sus lagrimas.llama a todas sus amigas y consume el saldo de su celular en una tarde. le da duro a todo item comestible mientras mira tv y peliculas y mas tv y mas peliculas. se reune con las demas abandonadas y desarrolla planes estrategicos para derribar el imperio masculino y defenestrar al macho. va a la peluqueria y se corta, tiñe, plancha y bluquea el pelo (todo al mismo tiempo y sobre el mismo pelo). va de compras. va muchas veces mas de compras. resucita cadaveres por su msn y busca al compañerito de la primaria por facebook. promediando el mes de la ruptura, vuelve a las calles: sale, se alcoholiza, se acuesta con algun desconocido o amigo favorito y esta de nuevo en ruedo.

el hombre es bandonado. no lo cree.no a el. porq a el? no sabe porque... se le cuelga a cada infeliz q le preste la oreja en el subte a hora pico y en kika a las 5 am. se despierta y acuesta con la tv, la pancita de cerveza muda a cementario de chocolates y fast food, conecta su msn desde el celu y pone una foto de cuando tenia 18 en el facebook, vuelve al gym... en fin recurre a distractivos similares a los de la mujer abandonada aunq oficialmente dice llorar menos. sin embargo al mes del tragico suceso sigue con la mirada esquiva. el hombre no se recupera facilmente porque el hombre no puedo interiorizar el abandono.

el abandono daña su virilidad. porq? porq el universo masculino esta regido por el sexo. para ellos todo es sexo. ellos constuyeron una sociedad sexista. ellos se masturban todos los dias y mas de una vez por dia inspirados en su profesora de matematicas, con su mejor amiga, con la prima y con la vecina. el sexo forma parte de su cotidianeidad. entonces el bandono de su pareja (sexual) retumba con eco propio en su sexualidad. es asi que el pene se les hace minusculo. su seguridad cae en picada, su amor propio se derrumba y su pequeño guerrero metamorfea en barney (si el dinosaurio rosa con manchitas).

y muerto dios no vive ningun superhombre. la castracion simbolica entra en escena y le abre la puerta al hombre del pito corto.

astrologia y circo.

¿alguien me puede explicar para que mierda leo el horoscopo?


con toda la filosofia que me pudrio el cerebro (cita alusiva a hi motter), los años y años de psicoanalisis, mi agnosticismo precoz, mi critica abusiva hacia todo tipo de concepción alguna en la que subyace embebido de la forma que sea la ridicula idea de un destino o determinismo patologico...



sin embargo la mina desayuna aburrida un domingo,

sumergida en una de sus crisis existenciales ciclicas ( una especie de depresion economica),

autista por la logica familiar paternalista cuya unica solucion posible y plausible (tratando de no caer en dramatismos tragicomicos) parece ser el silencio y la sordera,

alienada por una facultad esclavista,

desilusionada por el laberinto laboral de prestar el culo o mirar las estrellas debajo de un puente,

narcotizada por el consumo pelotudo,

pelotuda porque no hay acepcion de un lenguaje falicamente estructurado que refiera los ovarios... agarra el diario.



ese diario conservador en lo politico y liberal en lo economico, golpista, fascista, burgues, que compra papi; ese mismo papi que te pseudo mantiene conservandote en tu caracter de nena bien, de estudiante de clase media que aspira a posgrados y maestrias, al auto, la casa y perro lanudo, especie de "latinamericandream", extraño, foraneo, producto de la hegemonia cultural y cimentador de una restauracion neocolonial.



la nena agarra el diario sujeta, le gusta verse sujeta y casi objetivazada para exorcizar culpas, a la susceptibilidad por un incipiente fracaso amoroso mas, la caida en el mundo de la nada y la necesidad de agarrarse a algo, sea lo que sea y cueste lo que cueste.



irritada por la aversion ideologica que suscita la pieza grafica, opta por la revista esa que viene los domingos ante la premisa de que por lo menos con sus paginas dedicadas a la moda, las recetas y el horoscopo no intenta mostrar mas que lo que es: la materializacion de la superficialidad de una sociedad que no se averguenza de que un vestido que consume distractivamente cueste mas que el salario minimo.


la ansiedad desmedida de una angustia mental me llevo a devorar sus articulos sin sentido dejandome en la boca un gusto agrio, como de haber ingerido algo ya demasiado masticado, babeado, con sobredosis de jugo gastrico.


entre sus paginas circenses en que circulan ese sinfin de "cosas bien", lease vinos, libros, moda, escritas por personajes de doble apellido o modelos que quien sabe porque "evolucionaron" en comentaristas gracias a su rostro angelical y su buen culo, una seleccion muy selecta de articulos de "alta cultura" ironicamente difundidos en produccion masiva, encontre la seccion de astrologia.


con el mismo escepticismo con el que contemple la supuesta autopsia de roosevelt que reprodujo el astro medial chiche geblung en su programa hace unos años, y probablemente con el mismo desden dibujado en mis ojos que cuando escucho los discursos hipocritas del gobierno de turno o de la oposicon de carroña, se me ocurrio leer las predicciones astrales correspondientes a mi fecha de nacimeinto y a la del idiota en cuestion:


" si se siente asfixiado en su actual relacion, lo mejor sera cortar por lo sano (...) "



la puta madre. porque no se van a la mierda el diario, la revista, la astrologia, el tarado que escribio la pelotuda prediccion y todos los arianos con problemas respiratorios del mundo.



para cerrar el hermoso domingo de noviembre sucumbi a las impericias de las nuevas comunicaciones (¿para que mierda tenemos que estar tan comunicados?) y escribi un mensaje de texto dulce, romantico, constructivo:



"¿si te sentis asfixiado porque no te metes un inflador por el culo y bombeas? con cariño y un saludo fraternal: tu ex novia".



acotacion sinsentido: los horoscopos son una mierda, pero por las dudas recomiendo no salir con un ariano (?).

no tengo ganas de escribir un titulo

recien en la soledad una cobra nocion de la fuerza de su voz,
cuando hasta respirar cubre el infinito silencio q te rodea.

hoy quisiera una copa con vino rose y escuchar una y otra vez educacion sentimental.
tambien quisiera un tocadiscos, va mas con la estetica que se conjuga en mi imaginacion.

la soledad es tan desesperante q no nos sirve de nada gritar,
el grito pasaria a ser simbolo abstracto de una impotencia absurda.

cuando la violencia te consume y la soledad te domina tan solo qdan leves variantes de la autodestruccion.
fumarte todo, comerte todo, tomarte todo,
tirarte a tan solo existir, suicidar tu cerebro ante los programas de la tarde,
pegarle fuerte a la puerta, a la pared, al armario.

existir.

la soledad te trastorna porq ella y una misma se funden.
sin ojos q te vean, sin labios q te respondan.
solo vos, como espectadora tacita de una pseudo ficcion.

y la realidad se te escapa entre los dedos,
se hace liquida como los relojes de los cuadros de dali.

entonces notas q si hay algo q merezca recibir mote tal,
es tan fragil, tan indefenso, tan perenne...

no siempre soy asi.
casi siempre soy peor.